No, no es el mundo soñado, el que vivo.
No, no es el mundo soñado, el que vivo.
Echándote, a cada suspiro de menos.
Recordando tus noches de insomnio con proyectos nuevos.
Y aquellos mares lejanos sin muros grises de lluvia, sin tristezas sin enredos.
Tengo dolorido el recuerdo de tanto echarte de menos.
A quien pertenece el mañana,
¿Será tuyo?, ¿mío?, ¿nuestro?
¿Volveré a encontrarte?
En los campos, lluviosos de invierno, donde los versos, versan otros universos.
En las tormentas de sal, como luceros que no callan.
Y calladas me abaten, con sus cristalillos de plata y de viento.
Siento el silencio, perderse en el olivar,
confundido en la polvareda, de los caballos, salvajes.
Ay Dios, pura inspiración que quisimos domeñar.
Felicidades a:
Ángel, Paulino, Nola, Adán, Nicetas, Tomás Moro, Consorcia, Clemente, Flavio y Lamento.
Hasta mañana, paz y bien.